Eu, Wolverine

 

Em 1982, Frank Miller e Chris Claremont eram duas das grande estrelas da Marvel. Miller por seu trabalho no Demolidor e Claremont pelos X-men, que começavam a despontar como a série mais lucrativa da editora. Eles viajavam juntos para a San Diego Comicon quando começaram a pensar num trabalho em conjunto. Havia um personagem nos mutantes que interessava Miller por sua conexão com o Japão, Wolverine.

Assim nasceu Eu, Wolverine, uma minissérie em quatro partes publicada no Brasil inicialmente pela Abril em 1987.

A HQ começa com uma maravilhosa sequência de ação do protagonista contra um urso enlouquecido por um ferimento com flecha envenenada. Ali, naquela sequência inicial, já aparece a frase que iria caracterizar o personagem: “Eu sou o melhor no que faço, mas o que faço não é nada agradável”.

A história começa com o herói enfrentando um urso. 

Texto e desenho encaixam perfeitamente, demonstrando a sintonia dos dois criadores. Wolverine entra na caverna do urso e ele aparece, ameaçador. O texto nos explica que o urso, enlouquecido, matou três mulheres, sete homens e cinco crianças: “O bicho é um gigantecos urso cinzento. Ele tá enlouquecido. Não existe criatura mais terrível na terra... a não ser eu. Sua garras brilham à meia luz. As minhas também”.

Depois dessa sequência inicial, segue-se outra, em que as cartas enviadas para Mariko Yashida, o amor de Wolverine, foram devolvidas. Ele resolve ir até o Japão verificar o que está acontecendo, o que providencia a descupa para que Miller possa ambientar a história onde queria (vale lembrar que pouco depois ele faria Ronin).

No país do sol nascente, ele descobre que a amada se casou obrigada depois que o pai dela apareceu e forçou o casamento. Ela sofre abusos físicos e psicológicos do marido, mas se recusa a pedir divórcio para não manchar a honra da família.

Miller usa muito bem as elipses, deixando que o leitor complete  ação. 

Wolverine é drogado e obrigado a enfrentar Lorde Shingen, pai de Mariko. A situação cumpre a função de fazer com que a moça deixe de amá-lo, pois ele seria indigno dela, um animal, mais do quem um homem (o texto de Claremont, um especialista em aprofundamento de personagens, explora muito bem isso).

Jogado na rua, o herói é atacado por assaltantes e salvo por uma mulher misteriosa, que se tornará seu grande interesse romântico na história, disputando com Mariko.

Yukio é uma típica mulher fatal, mas dentro de um contexto oriental a la Miller. Uma especialista em diversas lutas, usa pequenas adagas como arma. Mas, como numa boa história noir, nada é o que parece.

Algumas sequências parecem saídas de Ronin, o trabalho seguinte de Miller

Claremont usa e abusa dos textos e continuamente apresenta Wolverine e seus poderes, como se o personagem fosse um desconhecido dos leitores àquela época e como se os leitores da série já não o conhecessem. Mas compensa isso com uma boa caracterização dos personagens e seus dramas internos.

Já Miller nitidamente está feliz da vida mostrando samurais, guerreiros, ninjas (ele resgata até o grupo Tentáculo, das histórias do Demolidor) e dá um show nas cenas de ação usando e abusando (agora num bom sentido) das elipses e deixando que o leitor complete a ação. Sem falar na diagramação inovadora, com painéis horizontais e verticais.

I Encontro de Quadrinheiros de Manaus

 

Olha só o que o amigo Romahs me mandou: O cartaz do primeiro evento de quadrinhos de Manaus.

Esse foi o primeiro evento de quadrinhos de Manaus e também o primeiro evento que participei como convidado especial. Foi a partir desse encontro que surgiu o movimento quadrinheiro, que revelou grandes talentos manauaras, alguns dos quais hoje em dia são conhecidos nacionalmente, como o próprio Romahs.

Uma curiosidade é que no cartaz escreveram errado o meu pseudônimo. Ao invés de Gian, Jean. Em alguns desses cartazes o nome foi corrigido com caneta.

Em tempo: existe um movimento para transformar o dia 14 de outubro no dia do quadrinho manauara. A data seria uma referência ao primeiro dia desse evento que participei em 1992.

Perry Rhodan 66 – Os escravos cósmicos

 

No número 66 da série Perry Rhodan, o planeta Fera Cinzenta já se tornara importante o bastante para se tornar uma narrativa pararela às histórias centradas nos protagonistas.

Nos números anteriores o leitor havia acompanhado como uma tentativa de assassinar Rhodan havia fracassado e como os integrantes dos dois grupos envolvidos tinham sido enviados para outro planeta e como uma revolta tinha feito com que a astronave caísse no planeta desconhecido apelidado de Fera Cinzenta. Duas facções haviam se estabelecido em torno de dois líderes: o despótico Hollander e o democrata Mullon. Uma vez neutralizada a ameaça de Hollander, surge uma nova ameaça: o planeta é invadido por alienígenas dispostos a transformar os colonos em escravos, fazendo com que eles plantem cereais em centenas de milhares de quilômetros.

A capa original alemã. 

Os invasores são chamados de peepsies e descritos dessa forma por Kurt Mahr, autor do volume: “Tinham pelo menos dois metros de comprimento e eram tão magros que não se compreendia como não quebravam ao meio quando andavam eretos. Não tinham cabelos na cabeça e a caixa craniana brilhava como se tivesse sido coberta de açúcar de confeiteiro. Os olhos pareciam muito grandes. O nariz era ossudo e abria-se de forma grotesca na metade inferior”.  

O livro gira todo em torno de uma situação de suspense: os terranos conseguirão se livrar do jugo dos peepsies sem que seja necessário o auxílio dos homens de Rhodan (uma nave terra foi enviada ao local para monitorar a colônia, mas só intervir em último caso)?

Mahr, que à essa altura já tinha se tornado um autor competente, consegue estabelecer uma narrativa interessante e verossímil, em que os métodos de resistência criado pelos humanos parecem óbvios e fazem todo o sentido considerando-se as fraquezas dos peepsies.

Uma curiosidade do volume é que este é, provavelmente, o primeiro da série em que se fala de pena de morte. É mencionado que ela foi proibida na Terra após a unifacação e alguns argumentam que voltar a aplicá-la seria um retorno à barbárie. Entretanto, ela é executada duas vezes. Nas duas Mahr evita descrições detalhadas. Não sabemos nem mesmo com que método a pena foi executada. 

A arte japonesa das cordas nos quadrinhos de Cláudio Seto

 

A revista Imaginário, do Núcleo de Arte, Mídia e Informação do Programa de Pós-Graduação em Comunicação da Universidade Estadual da Paraíba, publicou meu artigo "Shibari: a arte japonesa das cordas nos quadrinhos de Cláudio Seto". Para ler, clique aqui.

Creepy - Contos clássicos de terror

 

Existem duas revistas da Warren sendo publicadas no Brasil. A Cripta, com histórias de Eeerie, publicada pela editora Mythos, e a Creepy, da editora Devir.

Dessas, a melhor é Creepy, graças um talento ímpar: o roteirista e editor Archie Goodwin. Goodwin não só era um escritor de talento, mas também um grande editor – e era ele que editava a Creepy e escrevia a maioria das histórias no início. Dizem que ele era uma das pessoas mais simpáticas que já trabalharam no mercado de quadrinhos – e ele dava autonomia total aos ilustradores.

Os desenhistas se empenhavam ao máximo para agradar ao amigo e o resultado dessa soma (ótimos roteiros com desenhistas clássicos fazendo o seu melhor) pode ser visto na edição da Devir.

Uma história de sucesso mostra um quadrinista que engana editores usando artistas fantasmas. 

A lista de ilustradores impressiona: Al Williamson, Reed Crandall, Frank Frazetta, Gray Morrow, Angelo Torres. A capa é do grande Jack Davis.

Esse time consegue fazer até mesmo com a que a batida história dos mortos que voltam para se vingar se torne interessante, como na irônica HQ sobre o quadrinista que só consegue fazer requadros, mas faz sucesso contratando um roteirista, um desenhista e um arte-finalista fantasmas.

Adão Negro

  

 Adão Negro, filme dirigido por Jaume Collet-Serra e estrelado por Dwayne Johnson, tinha uma missão: salvar a Warner, estúdio que anda mal das pernas. Era uma aposta arriscada, já que Adão Negro é, originalmente um vilão, sendo inclusive o principal antagonista do Capitão Marvel (conhecido atualmente como Shazan). Pior: é um filme que conta com heróis pouco conhecidos até mesmo dos leitores de quadrinhos, a exemplo de Ventania e Esmaga Átomos.

Na história, Adão Negro é revivido quando a intergangue tanta se apossar de uma coroa de eternium, que pode dar poder absoluto a quem a possuir. A sociedade da justiça, composta pelo Senhor Destino, Gavião Negro, Ventania e Esmaga Átomos é enviada para tentar conter a ameaça.

Há um jogo interessante de roteiro: no início do filme a nossa visão é que Adão é um herói injustiçado, ali pelo meio há uma reviravolta que mostra seu lado sombrio, para termos uma redenção no final.

Dwayne Johnson tem as qualidades de interpretação de uma porta, mas, curiosamente, consegue angaria a simpatia dos expectadores. Além disso, as cenas de ação funcionam muito bem, fugindo do estilo confuso de Vingadores era de ultron. E o filme conta com Pierce Brosnan, numa interpretação realmente memorável de um dos melhores heróis da DC Comics, o Senhor Destino. Some a isso um bom trabalho de CGI, que se mostra efetivo principalmente com as sequências envolvendo o Gavião Negro, e temos um filme que agrada, tanto que tem batido recordes de audiência.

Ao que parece, um vilão transformado em herói salvou a Warner da falência.

Em tempo: se considerarmos que o outro grande sucesso da DC nos cinemas é Esquadrão Suicida, temos a impressão de que a DC se sai melhor com heróis menores ou pouco conhecidos. 

Perry Rhodan – O duplo e sua sombra

 

William Voltz é, de longe, o melhor escritor da série Perry Rhodan e poucas vezes isso fica tão óbvio quanto no volume 227.

Na história, os alienígenas maahks criaram um duplo do mutante Tronar Woolver, que tinha se teleportado para a nave deles. Sem saber que ele era um mutante, e principalmente que ele tinha um irmão com o qual mantinha uma ligação quase telepática. Para justificar a introdução desse espião nas linhas terranas, eles inventam uma intricada operação de espionagem, prova de que K. H Scherr, coordenador da série, tinha feito um bom trabalho ao elaborar a trama geral.

Na história os terranos sabem que vão receber um espião e pretendem usar isso a seu favor.

O livro é só isso. Os preparativos dos alienígenas e os preparativos dos terranos.

Capa original alemã. 

Poderia ser de uma monotonia absoluta, mas é um dos livros mais empolgantes graças à habilidade do escritor ao introduzir consciência e dar profundidade à cópia do mutante:

“O nome daquele homem alto que usava traje espacial era Tronar Woolver. Parecia exatamente com Tronar Wolover. Mas não era Tronar Woolver. Por estranho que pudesse parecer, ele se dava conta disso; e, o que era mais estranho, isso o fazia sofrer. O duplo chamado Tronar Woolver sabia que no momento em que saíra do duplicador começara a morrer. Era apenas uma pedra no jogo, um instrumento sem vontade própria, um nada...”.

William Voltz se diferenciava dos outros autores exatamente por esse olhar humanista, filosófico e poético. Considerando que os livros de Perry Rhodan eram publicados semanalmente e que o tempo para escrever cada volume era mínimo, isso não era pouca coisa.

Sem Stan Lee não existiria Gian Danton

 

No final da década de 1950 a grandiosa DC dominava o mercado de quadrinhos quase sozinha. Uma de suas concorrentes era editora pequena, composta apenas de uma sala, um editor e uma secretária. Poucos anos depois, essa editora secundária se tornaria o Davi que iria derrotar o Golias nas vendas e na imaginação do público.

Stan Lee, o editor da Marvel, era a mente por trás dessa mudança. Junto com Jack Kirby ele criou o Quarteto Fantástico, o grupo de heróis que revolucionaria os quadrinhos com personagens bidimensionais, brigas internas, histórias em continuidade e muita, muita ação.

O método criado por ele (chamado hoje de método Marvel) permitia que artistas como Jack Kirby imprimissem um ritmo, uma agilidade, um movimento que fazia parecer que as histórias do Super-homem aconteciam em câmera lenta. Por outro lado, o texto de Lee humanizava e caracterizava cada personagem. Até mesmo personagens terciários, como o Surfista Prateado, ganhavam um background, uma história de vida, um modo de falar, uma personalidade.

E Lee fazia questão de colocar créditos nas histórias. Ao contrário da DC, que fazia questão de esconder os nomes dos desenhistas e roteiristas, a Marvel alardeava aos quatro ventos que tinha os melhores artistas e escritores e dava nome a cada um. E mais: seus textos faziam acreditar que a Marvel era um verdadeiro mundo mágico, a casa das ideias e que a produção de quadrinhos eram uma nova forma de arte (Se estivessem vivos, Shakespeare e Michelangelo estariam fazendo quadrinhos, dizia ele).

Fazer quadrinhos era uma grande aventura! 

Como resultado, os leitores começaram a prestar atenção em quem fazia as histórias – e descobriram que havia alguém que escrevia as HQs, os roteiristas. Também como resultado, o público universitário se viu atraído pelos gibis e, com o tempo, isso abriu caminho para todo um campo acadêmico, o de pesquisadores de quadrinhos.

Como editor, Lee tinha uma máxima, que passou ao seu pupilo Roy Thomas: se uma revista está vendendo bem, deixe o time criativo livre. Isso fez com que a Marvel explodisse em criatividade nos anos 1970, com trabalhos impressionantes como o Dr. Estranho de Steve Englehart e Frank Brunner, que levou a psicodelia do personagem ao seu nível máximo e o texto a um nível poucas vezes alcançado, antes e depois.

O sucesso da Marvel balançou a DC, fazendo com que ela saísse de seu confortável conservadorismo. Durante anos a Distinta Concorrência, como chamava Stan Lee, fez de tudo para ser tão criativa quanto a Marvel – e conseguiu na década de 1980, quando trabalhos inovadores como os Novos Titãs, Crise nas infinitas terras e as séries autorais Cavaleiro das trevas e Watchmen balançaram a indústria de quadrinhos.

Eu lia quadrinhos desde pequeno, principalmente quadrinhos infantis como Turma da Mônica e Disney.

Ali pelos 15 anos eu já tinha me enjoado desse tipo de leitura. Foi quando, numa fila de banco, caiu em minhas mãos um exemplar de Superaventuras Marvel. Eu simplesmente pirei na revista e em especial naquele Doutor Estranho diferente, que flertava com a psicodelia (e que se tornaria por anos meu personagem predileto, ao lado dos X-men). E pirei mais ainda ao ver, nos créditos, o nome de quem fazia as histórias. Sim, cada HQ tinha um desenhista ... e um roteirista! Ali surgiu o sonho de ser roteirista.

Anos depois, o compadre Joe Bennett me emprestou Watchmen, de Alan Moore e Dave Gibbons. Foi um impacto incomparável, que me fez buscar tudo que achasse escrito por Alan Moore – e fez com que eu aceitasse escrever uma história desenhada pelo compadre, a Floresta Negra.

Se Stan Lee não tivesse transformado a Marvel no que ela se tornou, eu não teria lido aquela Superaventuras Marvel e nunca teria tido o sonho de ser roteirista de quadrinhos. Se não existisse a eterna concorrência com a Marvel, a DC continuaria sendo uma editora conservadora e nunca teria publicado trabalhos tão revolucionários como Monstro do Pântao e Watchmen – e, portanto, eu não teria tido o impulso de começar e o norte do tipo de histórias que queria contar como iria contá-las.

Se não fosse a geração de universitários criada pela Marvel, que a passou a ver os quadrinhos além do preconceito, eu nunca poderia ter escrito meu TCC, minha dissertação e minha tese sobre quadrinhos.  

Stan Lee mudou não só a indústria de quadrinhos. Mudou a minha vida e a de muitas outras pessoas. De certa forma, ele mudou o mundo. 

A arte cativante de Al Moore

 

Al Moore foi um ilustrador norte-americano de muito sucesso entre os anos 1940 e 1950. Ele fez imagens para revistas, publicidade e pin-ups. Entre as revistas que receberam suas capas estão Saturday Evening Post e Collier's. Ele produziu também muitas garotas para calendários. Entre os artistas de pin-ups ele é conhecido por ser mais realistas que seus predecessores.

Conan – Escravo nas galés

 

Roy Thomas está tão associado ao Conan que é difícil imaginar uma história em quadrinhos do bárbaro escrita por outra pessoa. No entanto, uma pessoa que conseguiu escrever ótimas histórias do personagem foi Bruce Jones.

A Ilha da Aranha, publicada em Conan The Barbarian 140 e 141 é um exemplo disso. Com desenhos do mestre John Buscema, Jones conta uma tremenda uma história, repleta de ação e terror, duas características essenciais das histórias originais do bárbaro.

A história começa com Conan sendo levado para um navio... 

A história começa com Conan desacordado sendo carregado para dentro de um navio. O capitão reclama: “Vocês levaram metade da noite, Frank!”. “Este cimério é forte! A droga levou o dobro do tempo para agir!”, responde o marinheiro.

A razão pela qual Conan está sendo levado desacordado para o navio só é explicada depois, em um flash back.

... a razão para isso só é explicada num flash back. 

O Capitão estava na noite anterior bebendo em um bar quando foi abordado por uma prostituta. Desconfiado de que ela queria roubá-lo, ele ameaçou deformar seu rosto com o gancho que usa no lugar da mão esquerda. Conan não só impediu que ele fizesse isso como ainda o derrubou, fazendo com que ele se tornasse motivo de riso.

A cena que vemos no início é, portanto, resultado de uma vigança.

Segue-se uma sequencia de eventos: o cimério é quase morto, acaba sendo colocado como escravo nas galés e mata o capataz.

A história faz referência à mitologia lovecraftiana. 

Enquanto isso o capitão, num interlúdio romântico com uma moça apavorada, cujo pai foi assassinado na sua frente, resolve visitar uma ilha. E os escravos, assim como a tripulação vão junto para coletar alimentos. Tudo é, no entanto, uma estratégia de vingança do pai da moça, que não morreu graças às magia negra, com direito até mesmo a uma homenagem a Lovecraft: “Esse foi o preço que paguei aos deuses negros de Rlyeh! Eu supliquei aos filhos do grande Ctchulhu e, em pagamento, eles me fizeram este castelo... e completaram minha vigança contra o odiado Davalte!”.

A sequência dos zumbis-aranhas é eletrizante. 

Claro que o homem ficou louco e a vingança acaba se voltando também contra Conan, a moça e um marinheiro. Segue-se uma sequência alucinante em que os três são perseguidos por zumbis controlados por aranhas, algo ainda mais destacado pela arte dinâmica de John Buscema.  

No Brasil essa história foi publicada pela editora Abril em Conan, o bárbaro 13. 

Julia - Aposta no escuro

 

 Giancarlo Berardi é um roteirista tão bom que consegue fazer qualquer tema se tornar interessante… inclusive uma partida de poker. É o que acontece no número 136 da revista Aventuras de uma criminóloga.

Na trama, uma amiga de Júlia, policial em outra cidade, pede ajuda para encontrar seu noivo desaparecido em Garden City. Tudo leva a crer que ele se endividou no jogo de cartas e o desaparecimento está ligado a isso. A investigação toma um aspecto mais grave quando as mulheres encontram um cadáver. Teria sido esse o destino do noivo? 

A descoberta de um cadáver cria a suspeita de que o noivo foi assassinado. 

Para tentar descobrir, Julia se infiltra num grupo ilegal de jogos e acaba sendo arrastada para uma partida com os melhores jogadores do local. 

Esse é o ponto alto da história, um jogo de suspense e subtextos destacados pelos ótimos diálogos. 

Berardi transforma a partida num estudo psicológico. 

Berardi desenvolve um grupo interessante e ímpar de jogadores, do grosseiro ao cavalheiro sedutor (que chega a flertar com a avó de Júlia).

O que os diálogos não revelam, as reflexões da protagonista o fazem, numa aprofundada visão psicológica: “As veias do pescoço de Loonegan se incharam. Era evidente que entre ele e Gondorff existia uma rivalidade, controlada a custo. O mesmo valia para Kid e Lancey Howard. Neles não se percebia a mesma violência reprimida, mas uma cautelosa compreensão recíproca”.

O Palestrante

Nos meus muitos anos como professor universitário, passei por inúmeras situações — algumas extremamente agradáveis, outras profundamente desagradáveis. Contudo, nenhuma delas foi tão recheada de atropelos e perrengues quanto a vez em que indiquei um palestrante para um congresso de marketing em uma faculdade particular em Macapá.

Esse palestrante havia aparecido recentemente no programa do Jô Soares e, com isso, adquirido certa notoriedade nacional. Diante disso, o diretor da instituição ficou entusiasmado quando, graças à minha mediação, o homem aceitou o convite para ser a atração principal do evento. Mal sabíamos nós a tremenda roubada na qual estávamos nos metendo.

O “palestrante” já desembarcou na cidade reclamando de tudo: do calor, da exaustão da viagem e da própria infraestrutura local. Antes de embarcar, ele havia perguntado se seria necessário trajar terno durante a sua apresentação. Consultei o diretor da faculdade, que respondeu de forma diplomática: “Se ele puder, será ótimo”. Ou seja, tratava-se de uma sugestão, não de uma exigência. No entanto, o convidado interpretou aquilo como uma ordem rígida e passou a resmungar sem parar: “Como esperam que eu use terno em uma cidade quente como esta?”.

Na noite de abertura do congresso, para agradar a um dos patrocinadores, escalamos o garoto-propaganda da marca dele para fazer o pronunciamento inicial do evento. A ideia era que fosse uma fala curta, de no máximo meia hora, servindo de antessala para a atração principal. O problema é que o homem se empolgou ao pisar no palco do Teatro das Bacabeiras e, diante de uma plateia de centenas de pessoas, começou a se estender indefinidamente. O mestre de cerimônias tentou cortar o discurso sutilmente por várias vezes, mas sem qualquer sucesso.

O palestrante, impaciente nos bastidores, levantava-se a todo instante e esbravejava:

- Eu não sou a estrela deste evento? Por que esse cara está falando tanto?

Em seguida, ameaçava ir embora. Eu precisava correr atrás dele pelos corredores, implorando para que ficasse e prometendo que a abertura seria encerrada a qualquer momento. Esse início desastroso, contudo, era apenas um prenúncio do que ainda estava por vir.

Quando a palestra finalmente começou e os ânimos pareciam arrefecer, ocorreu o impensável: um homem da plateia invadiu o palco correndo, com a clara intenção de agredir fisicamente o palestrante. O sujeito parecia completamente fora de si, agindo como se estivesse tomado por um transe ou espírito. Felizmente, dois alunos corpulentos que assistiam ao evento perto do palco reagiram rápido, imobilizaram o agressor pelos braços e o arrastaram para fora do teatro. No momento em que colocou os pés na calçada, o indivíduo pareceu despertar subitamente de um sonho, balbuciando: “O que é que eu estou fazendo aqui?”... e simplesmente virou as costas e foi embora.

Terminado o sufoco do evento, fomos jantar em um dos restaurantes mais tradicionais de Macapá, com todas as despesas custeadas pela faculdade, acompanhados por alguns professores do curso de Administração. Foi nesse ambiente que fomos obrigados a dar uma péssima notícia para o palestrante. Para aceitar o convite de vir ao Amapá, ele havia feito uma exigência pitoresca: queria bombons de cupuaçu para levar como lembrança para os colegas da faculdade onde lecionava. Uma acadêmica que vendia doces havia ficado responsável pela encomenda — que eu e outro colega iríamos pagar do próprio bolso —, mas ela simplesmente se esqueceu do compromisso. De repente, nos vimos de mãos vazias.

Ao tomar conhecimento do descuido, o palestrante armou um verdadeiro barraco em pleno restaurante, gritando e chamando a atenção de todos os presentes. Num piscar de olhos, o diretor da faculdade, os professores e todos os clientes do local não conseguiam fazer mais nada além de assistir, constrangidos, ao chilique da estrela da noite.

Nós tentávamos de tudo para acalmá-lo, prometendo que daríamos um jeito de conseguir os doces, mas ele só baixou o tom de voz após um longo e desgastante período de insistência.

No dia seguinte, eu e o outro professor da comissão organizadora passamos a manhã inteira rodando por todos os pontos comerciais de Macapá. Dividimos a cidade por setores, cada um percorrendo um grupo de bairros em uma busca frenética pelos benditos bombons de cupuaçu. A meta inicial era comprar 50 unidades; no desespero de não errar, acabamos juntando quase 200 bombons.

Quando passei no hotel para buscar o professor para almoçar e, posteriormente, deixá-lo no aeroporto, ele me soltou uma novidade: os alunos haviam lhe prometido um almoço com carne de caça em um restaurante na orla de Macapá. Por se tratar de um item proibido pela legislação ambiental, a iguaria é clandestina, mas com os contatos certos e subterrâneos sempre se dá um jeito — e os estudantes aparentemente tinham esse canal. O palestrante estava aguçadíssimo para experimentar o prato exótico.

Mas, para completar a nossa sequência de azar, naquele exato dia todas as vias de acesso ao tal restaurante da orla estavam completamente bloqueadas: uma estava interditada por obras públicas, outra havia sido fechada devido a um acidente de trânsito, e assim por diante. Ciente de que seria impossível romper o tráfego e ainda conseguir despachá-lo no aeroporto a tempo, adotei a única solução viável: levei o homem para almoçar na minha própria casa e, de lá, seguimos direto para o terminal de passageiros. Mais tarde, um dos alunos me ligou indignado, alegando que haviam desembolsado uma fortuna pelo prato clandestino e jogando toda a culpa do prejuízo nas minhas costas. No fim das contas, todos os envolvidos na organização alimentaram um rancor de mim que nenhuma retratação foi capaz de aplacar.

Ao chegarmos finalmente ao balcão de check-in para despachar a bagagem, fomos brindados com um novo show: a atendente solicitou que ele preenchesse um formulário padrão de segurança sobre a mala despachada, e ele se recusou terminantemente. Foram longos e agonizantes minutos de discussão, com a fila de despacho travada atrás de nós e todos os passageiros observando o palestrante berrar com a funcionária da companhia aérea. A essa altura, eu só conseguia mentalizar o pior: “O que eu vou fazer se esse homem perder o voo? Vou ter que arcar com uma nova passagem do meu próprio bolso!”.

Com muito custo, consegui convencê-lo a assinar o documento e cruzar o portão de embarque. No segundo em que ele atravessou a porta de vidro em direção à sala de embarque, a única reação que meu corpo permitiu foi soltar um suspiro profundo de puro alívio.

No dia seguinte, agindo por mera formalidade e educação, liguei para o palestrante para saber como havia sido o retorno para a sua cidade. Ele atendeu o telefone esbanjando simpatia e respondeu:

— Foi ótima! Quando eu volto?

O Capitão Gralha

 

Em meados da década de 1940 surgiu nas bancas de Curitiba o que talvez seja o primeiro super-herói brasileiro. Criado por Francisco Iwerten e usando um bigodinho característico, asas e camisa gola polo, o Capitão Gralha foi esquecido e redescoberto, marcando para sempre os quadrinhos nacionais.

O super-herói surgiu após uma viagem aos EUA. Em plena II Guerra Mundial, os americanos temiam que o Brasil se aliasse ao Eixo e iniciaram a politica de boa-vizinhança, que tinha como objetivo estreitar as relações dos Estados Unidos com os países vizinhos. Assim, artistas viajaram para o Brasil, a exemplo de Disney e Orson Welles, e brasileiros foram levados a conhecer a terra de Tio Sam, a exemplo de Érico Veríssimo.

Mas os americanos queriam alguém ligado aos quadrinhos,  já que as histórias em quadrinhos estavam tendo papel fundamental na propaganda de guerra (a maioria dos heróis dos gibis se engajaram na guerra, a exemplo do Capitão América, que aparecia socando Hitler na capa de seu primeiro gibi).

O escolhido acabou sendo Francisco Iwerten especialmente por conta de sua história familiar. Ele fugira da Alemanha nazista ainda criança e fora adotado por um casal de tios, em Curitiba.

Iwerten ficou maravilhado com o sucesso dos quadrinhos de super-heróis e mais ainda ao conhecer o estúdio de Bob Kane, que seria para sempre seu modelo a ser seguido. Ele decidira que o Brasil também teria seu herói!

O personagem foi criado na viagem de volta e foi de uma versão inicial que lembrava o herói mitológico Ícaro à ficção científica. Também surgiu uma curiosa galeria de vilões capitaneada pelo Dr. Destruição, um maníaco fascinado pela letra D, que falava apenas usando palavras iniciadas por essa letra.

Apesar de um sucesso mediano no começo, a revista foi diminuindo suas vendas até ser cancelada. Iwerten passou a publicá-la então num esquema alternativo, com baixas tiragens e acabou gastando todo o dinheiro da herança com isso. Morreu pobre, desconhecido e os montes e gibis que lotavam sua casa foram queimados.

Essa é a história que foi resgatada na revista Metal Pesado Curitiba, em 1997, por um grupo de quadrinistas curitibanos. Num texto inicial, explicava-se que o personagem O Gralha era uma releitura e homenagem ao Capitão Gralha.

A partir daí o quadrinista e seu herói foram redescobertos, surgiram artigos em jornais, revistas, Iwerten ganhou prêmio e quase foi tema de escola de samba.

Em 2015, os criadores do Gralha vieram a público revelar a verdade: Iwerten nunca existira. Ele seu herói haviam sido criados para promover e dar um passado célebre para o personagem O Gralha. Para alguém que não existia de fato, Francisco Iwerten se tornou bastante célebre.